Demencia que llega por todos los rincones,
estrellándose a los prototipos
llamados artistas.
Elocuencias que se esparcen,
en este circo bien montado,
llamado poesía.
Hace tiempo, poseía el don del ser
del sentir desde los caballetes
para darle forma fija
en este filo de armonías compradas.
Pero cuando subían las olas,
golpeaban las imágenes
que nosotros cínicos
observábamos desde una ventanita.
Así en la ventana
dibujada la soledad, el mar
y un camino curvo de verdad...
Eso que al nacer de la moscas,
se descomponen en puntos
que reposan sobre el lienzo..
Hojas marcadas de extravagancia pura,
de vivir al borde del abismo,
con la punta de la razón
desconectado de este mundo.
El movimiento, el acto mismo
la mística de ver su alma
para darle trazos reales.
Toda la vejes del trajinar humano
nos dio en la cara
Que demenciados caminamos
buscando algo, que no nos corresponde.
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