Lucidez

Cada santo le reza a su propia paranoia,
anoche cené ritmos ajenos
de un canto que se escabullía
por las alcantarillas…
Dije una injuria al tiempo
y seguí peinando viejas rimas

Reluciente el cenicero que dejaste conversando
ahora me cuenta las notas de tus despistes…
pueda que en alguna cantina
salte una coma faltante
de este mono-dialogo lleno de tú

Prosa arcaica que se quedo en los puchos
y una forma queda atascada en mi garganta…
Caminando con los pelos desorbitados
encontré una corrección enredando mis horquillas,
Deduje la sentencia de un lector
y pase las manos por hojas marchitas

Chuequeando mis pasos
podre gritar el beodo argumento
que se llevó a un dictador…
Así musitando una canción
recorro las distancias sin tropezar…

arte?

El ser poeta, es entrar en las entrañas de esta sociedad y reflejar en arte sus formas más convencionales de vivir. Entrar en estas formas y desconfigurarlas desde su medula.
No sé con cuantos dedos se podría señalar, la normalidad con la que el mundo observa un poema plasmado en figuras literarias.
El mundo es un caleidoscopio de emociones, que el poeta en sus manías, sabe dirigir a un punto de quiebre.
Cuando pienso en un arte de consumo, creo ver a Vallejo divisando en Paris un mundo comprado, su mundo tergiversado. Si encontrara sobrio mi propia pluma, sin embriagarme en tanta melancolía. Allí podría conocer lo convencional…
Como tantas veces me dije, fumando no encontraras la sabiduría en el humo y tampoco la inspiración llegara levitando en las nubes de nicotina que se forma…
Me preguntaría si podríamos evadirnos de toda esta realidad, y seguir mecánicamente algún molde… no podrías vender tu arte en una esquina mal configurada
No podrías llamar arte, a la forma que alguna fulana contornea las caderas sin ningún sentido aparente. Pues las luces sicodélicas de los espectáculos, opacan los grises destellos de algún poeta…
Siguiendo toda esta línea, el hombre solo vive de momentáneas formas de arte…ya no nos satisface la simple expresión del alma, ahora buscamos nuevas formas y nos vemos en un mundo acabado, frívolo y vacio.
Es como solo por pintar con los ojos y no buscar plasmar mas allá de las mismas matices…