despedida

Tenía que ser así, porque tú sabes llorar y yo no. Nadie sabe la verdad de nuestros mundos, solo lo que tú muestras. Soy malo según tus entendimientos, y para los demás un egoísta…
Sabes llorar y yo no, yo me trago mi dolor para mí y algunas veces salen con mucha furia, la gente te compadece, porque soy malo y te dañe la vida…tenía que ser así, no me dejaste otra opción
Porque tú sabes llorar y yo no…me destrozaste los nervios, mi amor propio, mi individualidad y mi vida… y cuando ya no podías tenerme manipulado, llorabas…
No había nada que te contentara y siempre estabas mal…por que sabes llorar y yo no, todos hablan de la buena persona que eres, que no encontrare nadie mejor que tú…
No saben que tu llanto es mentira, porque quien tendría que llorar soy yo, pero como la lagrima no asoma a mis ojos, eres tú mi victima…
Me dejaste con el alma muy herida, no te quería es cierto, pero eso tu lo sabías y te aferraste a mí como queriendo obtener algo…pero en el momento que yo necesite tu compañía me dejabas, querías formar una dependencia, ya que no podías obtener nada…me duele hasta el recordar tu imagen…porque te conté mi vida, y sabiendo mi debilidad me hiciste daño…sabes que no lloro…pero un tiempo llore por mis venas…eso nadie sabe
Solo saben de tus llantos y tus intentos de suicidio, eso me duele…porque quizás yo te haya robado la vida…
Ahora andas como un muerto en vida, pero yo ya no estoy allí para asumir culpas…porque lloras y yo no…
Te deje volar, somos aves de paso
Y mi soledad es dolorosa, pero gratificante…siento que vivo, pero quiero estar en algún lugar silente…

Miremos un poco

En el rincón humano

hay alguien que sueña,

que piensa en el mañana.

Entonces, esboza una sonrisa

En las costras purulentas,

hay una célula que lucha

contra la gangrena que infecta la piel.

Entonces, da ganas de vivir

con la vida en la punta de sus dedos…

ya no duele el aire que se respira

En un punto del lunar

hay una miseria que alguien repara.

Aún queda una semilla que germina.

Una lagrima que riega los surcos

Una mano que abre el camino

solo así no palpita el corazón por inercia

En alguna parte de este racimo de rosas

existe un clavel consolando con su aroma.

En todo esto que decae

hay un ladrillo que renueva.

Olvido

Olvido hecho de hebras humanas

de la cuerda bucal que tu viste estallar,

cuando tus manos ya no eran caricias.

Ese oscuro rincón de mi alma

donde escondí todos los llantos

ahora, OH traidor rebalsó

y caen gotas, empapando mis sentidos.

Ya te aleje de mí,

no quieras retomar el cepo,

ni enjaular mi pecho

en nombre de tu amor

Cuando la olas se hicieron gigantes

cayendo a mi faz

como golpes voraces.

Esta pobre embarcación

que cayó en tu canto de sirena,

se destrozó, sin el remordimiento tuyo

Déjame calipso, que la copa de tu amor

tiene un olor a sepultura.

tus manos son fosas,

que buscan matar a este cuerpo.

No beberé de tu elixir,

para pasear por la isla ogigia,

como un zombi bajo tus órdenes.

Thinspiración

es algo que por su propia luz se difunde:

Las flaquezas del mundo

Desde cuando el corazón

es un simple cartílago

que no bombea sentimientos al cuerpo.

Solo un eco lejano

desde un moreno latir

me contesta un famélico

¡desde siempre!

Hasta cuando nuestros sentidos

ciego del pan que saboreamos

no tendrá un pedacito

alli, donde compartirle al hermano

La voz que sale de la tierra

que tiene un sabor a muerte

responde en su último aliento

¡Nunca!

Si tan solo podríamos sentir

con el sentido abierto

dejando de cantar por un segundo

la pasión del cuerpo

para evocar el sabor

de un dolor humano…infante

¿Dónde?

En la casa que esta al junto

solo se responde con jadeos

¡Quizás!

Un nunca se cuela en el sabor del viento

ayer se incorporo a desnudar el alma

hoy no es más que una manta

que cubre la morbosa desnudes del cuerpo

Un desde siempre se almacena en el sabor de los colores

en el verde que compro las futuras formas humanas

en el inmenso celeste que hoy enluta un sentimiento

en las costas doradas donde no hay germen de vida

en el incierto correr de los ríos plomizos…pesados

Un quizás palpitante en la voz de algún eco pasajero

hay tanto que labrar

que la tierra llora sus miserias…

llora lagrimas negras

de poder, gloria

mentira, desdicha

Si pudiéramos sentarnos un momento

para desnudar el alma

Veríamos regordetas

las flaquezas del mundo.

Lucidez

Cada santo le reza a su propia paranoia,
anoche cené ritmos ajenos
de un canto que se escabullía
por las alcantarillas…
Dije una injuria al tiempo
y seguí peinando viejas rimas

Reluciente el cenicero que dejaste conversando
ahora me cuenta las notas de tus despistes…
pueda que en alguna cantina
salte una coma faltante
de este mono-dialogo lleno de tú

Prosa arcaica que se quedo en los puchos
y una forma queda atascada en mi garganta…
Caminando con los pelos desorbitados
encontré una corrección enredando mis horquillas,
Deduje la sentencia de un lector
y pase las manos por hojas marchitas

Chuequeando mis pasos
podre gritar el beodo argumento
que se llevó a un dictador…
Así musitando una canción
recorro las distancias sin tropezar…

arte?

El ser poeta, es entrar en las entrañas de esta sociedad y reflejar en arte sus formas más convencionales de vivir. Entrar en estas formas y desconfigurarlas desde su medula.
No sé con cuantos dedos se podría señalar, la normalidad con la que el mundo observa un poema plasmado en figuras literarias.
El mundo es un caleidoscopio de emociones, que el poeta en sus manías, sabe dirigir a un punto de quiebre.
Cuando pienso en un arte de consumo, creo ver a Vallejo divisando en Paris un mundo comprado, su mundo tergiversado. Si encontrara sobrio mi propia pluma, sin embriagarme en tanta melancolía. Allí podría conocer lo convencional…
Como tantas veces me dije, fumando no encontraras la sabiduría en el humo y tampoco la inspiración llegara levitando en las nubes de nicotina que se forma…
Me preguntaría si podríamos evadirnos de toda esta realidad, y seguir mecánicamente algún molde… no podrías vender tu arte en una esquina mal configurada
No podrías llamar arte, a la forma que alguna fulana contornea las caderas sin ningún sentido aparente. Pues las luces sicodélicas de los espectáculos, opacan los grises destellos de algún poeta…
Siguiendo toda esta línea, el hombre solo vive de momentáneas formas de arte…ya no nos satisface la simple expresión del alma, ahora buscamos nuevas formas y nos vemos en un mundo acabado, frívolo y vacio.
Es como solo por pintar con los ojos y no buscar plasmar mas allá de las mismas matices…