es algo que por su propia luz se difunde:
lunes, 11 de abril de 2011
Las flaquezas del mundo
Desde cuando el corazón
es un simple cartílago
que no bombea sentimientos al cuerpo.
Solo un eco lejano
desde un moreno latir
me contesta un famélico
¡desde siempre!
Hasta cuando nuestros sentidos
ciego del pan que saboreamos
no tendrá un pedacito
alli, donde compartirle al hermano
La voz que sale de la tierra
que tiene un sabor a muerte
responde en su último aliento
¡Nunca!
Si tan solo podríamos sentir
con el sentido abierto
dejando de cantar por un segundo
la pasión del cuerpo
para evocar el sabor
de un dolor humano…infante
¿Dónde?
En la casa que esta al junto
solo se responde con jadeos
¡Quizás!
Un nunca se cuela en el sabor del viento
ayer se incorporo a desnudar el alma
hoy no es más que una manta
que cubre la morbosa desnudes del cuerpo
Un desde siempre se almacena en el sabor de los colores
en el verde que compro las futuras formas humanas
en el inmenso celeste que hoy enluta un sentimiento
en las costas doradas donde no hay germen de vida
en el incierto correr de los ríos plomizos…pesados
Un quizás palpitante en la voz de algún eco pasajero
hay tanto que labrar
que la tierra llora sus miserias…
llora lagrimas negras
de poder, gloria
mentira, desdicha
Si pudiéramos sentarnos un momento
para desnudar el alma
Veríamos regordetas
las flaquezas del mundo.
lunes, 21 de marzo de 2011
Lucidez
Cada santo le reza a su propia paranoia,
anoche cené ritmos ajenos
de un canto que se escabullía
por las alcantarillas…
Dije una injuria al tiempo
y seguí peinando viejas rimas
Reluciente el cenicero que dejaste conversando
ahora me cuenta las notas de tus despistes…
pueda que en alguna cantina
salte una coma faltante
de este mono-dialogo lleno de tú
Prosa arcaica que se quedo en los puchos
y una forma queda atascada en mi garganta…
Caminando con los pelos desorbitados
encontré una corrección enredando mis horquillas,
Deduje la sentencia de un lector
y pase las manos por hojas marchitas
Chuequeando mis pasos
podre gritar el beodo argumento
que se llevó a un dictador…
Así musitando una canción
recorro las distancias sin tropezar…
anoche cené ritmos ajenos
de un canto que se escabullía
por las alcantarillas…
Dije una injuria al tiempo
y seguí peinando viejas rimas
Reluciente el cenicero que dejaste conversando
ahora me cuenta las notas de tus despistes…
pueda que en alguna cantina
salte una coma faltante
de este mono-dialogo lleno de tú
Prosa arcaica que se quedo en los puchos
y una forma queda atascada en mi garganta…
Caminando con los pelos desorbitados
encontré una corrección enredando mis horquillas,
Deduje la sentencia de un lector
y pase las manos por hojas marchitas
Chuequeando mis pasos
podre gritar el beodo argumento
que se llevó a un dictador…
Así musitando una canción
recorro las distancias sin tropezar…
domingo, 20 de marzo de 2011
arte?
El ser poeta, es entrar en las entrañas de esta sociedad y reflejar en arte sus formas más convencionales de vivir. Entrar en estas formas y desconfigurarlas desde su medula.
No sé con cuantos dedos se podría señalar, la normalidad con la que el mundo observa un poema plasmado en figuras literarias.
El mundo es un caleidoscopio de emociones, que el poeta en sus manías, sabe dirigir a un punto de quiebre.
Cuando pienso en un arte de consumo, creo ver a Vallejo divisando en Paris un mundo comprado, su mundo tergiversado. Si encontrara sobrio mi propia pluma, sin embriagarme en tanta melancolía. Allí podría conocer lo convencional…
Como tantas veces me dije, fumando no encontraras la sabiduría en el humo y tampoco la inspiración llegara levitando en las nubes de nicotina que se forma…
Me preguntaría si podríamos evadirnos de toda esta realidad, y seguir mecánicamente algún molde… no podrías vender tu arte en una esquina mal configurada
No podrías llamar arte, a la forma que alguna fulana contornea las caderas sin ningún sentido aparente. Pues las luces sicodélicas de los espectáculos, opacan los grises destellos de algún poeta…
Siguiendo toda esta línea, el hombre solo vive de momentáneas formas de arte…ya no nos satisface la simple expresión del alma, ahora buscamos nuevas formas y nos vemos en un mundo acabado, frívolo y vacio.
Es como solo por pintar con los ojos y no buscar plasmar mas allá de las mismas matices…
No sé con cuantos dedos se podría señalar, la normalidad con la que el mundo observa un poema plasmado en figuras literarias.
El mundo es un caleidoscopio de emociones, que el poeta en sus manías, sabe dirigir a un punto de quiebre.
Cuando pienso en un arte de consumo, creo ver a Vallejo divisando en Paris un mundo comprado, su mundo tergiversado. Si encontrara sobrio mi propia pluma, sin embriagarme en tanta melancolía. Allí podría conocer lo convencional…
Como tantas veces me dije, fumando no encontraras la sabiduría en el humo y tampoco la inspiración llegara levitando en las nubes de nicotina que se forma…
Me preguntaría si podríamos evadirnos de toda esta realidad, y seguir mecánicamente algún molde… no podrías vender tu arte en una esquina mal configurada
No podrías llamar arte, a la forma que alguna fulana contornea las caderas sin ningún sentido aparente. Pues las luces sicodélicas de los espectáculos, opacan los grises destellos de algún poeta…
Siguiendo toda esta línea, el hombre solo vive de momentáneas formas de arte…ya no nos satisface la simple expresión del alma, ahora buscamos nuevas formas y nos vemos en un mundo acabado, frívolo y vacio.
Es como solo por pintar con los ojos y no buscar plasmar mas allá de las mismas matices…
jueves, 3 de febrero de 2011
poema a Dúo de Hans Y Eliot.
Estamos mamados esta noche.
Vikingos en alta mar. Rebasados hasta el borde de la pupila
de un pisco ¡tan peruano!
que mi madre santa saltaría desde su sepultura
para arrastrarme al hogar.
Recordamos los tiempos vividos
entra a mi orbita algunas imágenes añejas
Como la esencia que hace vibrar mi garganta.
Miramos con ojos prestados
nuestros propios pasos en el asfalto
Y a cada trago y cada caída recaen a mí
desde sombrías esquinas
Las voces de mi preferida mujer… ¡ha, de mi mujer mas obscena!
La que trajo en sus montes vibrantes la dulzura de una puta
Y en su sexo la emoción de una santa… ¡ah devoción!
Es el momento de los recuerdos
dulces en toda emoción carnal
sus besos míos.
Su piel que delicada venia
junto a su aroma celestial.
como añoro sus brazos
que entrelazan con todo mi ser derruido
hoy el trago hace efecto en mi corazón.
Inventando un alto al fuego de tanta ridiculez
y me vienen las risas que descuelgan del alba…
esas, que se confundían con los GEMIRes de mi amada
todo lo absorbía…TODO con una gran O en sus labios despintados
ávida en ellos recibía, la miel blanquecina
de mis fluidos.
Noche de ebrios
escrutar de pasados sin glorias
fue como en
en un encuentro dividido en dos mundos
holocausto de rebeliones…misa de santa gloria
cubría su cuerpo con devoción
en una mirada de caridad picara
Ebrios… eso me transporta a mis noches con ella
bajo la atmósfera fría ( frígida) de esta ciudad,
entre callejuelas Ella desnuda… ¡ha…desnuda sí!
de románticas serenatas españolescas, ….y….
desnudos sus claros senos entre mis fauces.
Soñé entre sus brazos
entre la ruta que dibujaba su encaje.
Liguero de pieles, en una dulce alcoba nívea.
aun entre las calles
no encontré la ardiente sed de su ternura
Su brazo haciendo una circular en mi cuello,
solo el revolotear de las moscas
se asemejan a sus susurros, cuando hablaba de un futuro.
Me dije… y dije, que mis escritos para ella, ¡No ¡
Trascendentes No, no son porque ella es de las que sienten; no de las que leen
Y sus ojos son inmensos y eternos….
Y su boca es coralina porque allí se aprecia la hermosura….
Y sus piernas son palancas que cualquiera abriría, sin esfuerzo….sin esfuerzo
Pero mis versos a ella no llegarían
porque ella en una mujer de carne pura.
Porque son repliques de oscuridad,
de la mente que divaga en alcohol
sin mas remedio que evocar su nombre
el dulce sonido de su apellido colonial.
Su traje que aun era virginal
me retrocedían a tiempos de mi infancia
un complejo hecho mujer.
Carne, hueso
mujer de tierra
regazo donde acunare mi propio apellido.
Y a una conversación de ebrios
a eso se remite mi MUJER pasional
Que todo lo podría colmar con sus ágiles piernas abiertas y sus montañas lumbrosas.
Y…. sus labios que me repetían su nombre celestial.
nombre de virgen-puta ,su nombre : MARIA.
Provocación de insensatos
que caen en tu nombre con una plegaria
con una oración a la madre…amante.
Evocación de ebrios, en lupanares vacíos
MARIA…mi virgen que colma mi lecho
la puta que escolta moteles, bañada en cuerpos ajenos
MI virgen, su puta;
circulando nuestra historia beoda…historia sin final
Eliot
Hans
A los ojos de una mosca
La mosca, es el consumidor final, junto con otros seres saponarias. El hombre, que domina a sus semejantes, que solo busca subordinar a toda la naturaleza, es en su final, es incubadora de las las larvas de un mosca.Tendríamos que vernos en todas nuestras manías, tratando de negar la muerte y también con ello a la vida.
Somos seres consumistas, que vivimos programados solo para dos cosas: ser productores y reproductores.
Producimos nuestra propia destrucción, siendo dueños de todo el uso de la tecnología. No sera el fin de la tierra, si no de la sociedad humana, tal como lo conocemos. la tierra desde sus inicios, existio sin el hombre y existirá sin el. como las tantas eras que tubieron su fin, y con ellas algunas especies; o su adaptación. El fin de era Antropozoica, porque durante esta era el cambio del clima se dio, ahora ¿cual sera la razón de otro cambio de clima que nos ponga en peligro como especies? .....
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